Eine lyrische Wolke,

eigentlich ein Genie,-

war in einen Schornstein geraten,

einen ölbefeuerten

rüstigen

mittlerweile jedoch

stark beargwöhnten

Schornstein klein.

Dort hockte sie mittlerweile

bereits im mehrfachen

Jahrzehnt und schrie

nach Freiheit und

textlich großem Inhalt.

Da sagte eine vorbei fliegende

Fledermaus:

Den kriegst du nie !

-Warum,- fragte sie,

die lyrische Wolke, die !

– Das ist, – schwebte das Mäuschen da

in Schwarz vor immer noch bläulichem Hintergrund, und schrie:

– eine Frage der ebenso altehrwürdig, wie politosch menschlich hinderlichen Büro- ja Bühürokratie.

Das sagte sie, die Fledermaus und die Wolke sitzt bestimmt immer noch da und trauert !